La patria cocinera

Dos de mis amigas, Ana y Fabiana, viven en lugares opuestos. Yo jocosamente las llamo la capitalissta y la comunissta. Cada una tiene un hijo, y los dos son hermosos. Fabiana lo tiene a David y Ana a Sarah, que estudia violonchelo en La Habana y yo sé que va a dar que hablar. Las dos vienen de visita a la Argentina más o menos para la misma época. Ellas no se conocen entre sí; y yo las espero, las quiero, las escucho y les preparo mate.
Fabiana vive en un pueblo del sur de Estados Unidos donde hay muchos inmigrantes. En un intento de juntar fondos para reparar unos juegos del colegio de sus hijos, las madres extranjeras se unieron y recopilaron sus recetas de cocina más tradicionales, a las que les unieron textos con recuerdos de infancia y pinturas hechas por los chicos. La edición fue limitada (sólo 100 ejemplares), porque hubo un asuntito de marquesinas y exigencias sobre los derechos de comercialización por parte de las locales, y entonces el resto del mundo se calentó y se acabó la historia.
Fabiana tenía la errónea idea de darle este libro a su suegra, mujer a la que le escuché maldecir en varios idiomas. -Ni loca-, le dije yo mientras lo abrazaba y la miraba fijo como diciéndole a ver cómo te las arreglás ahora para sacármelo. Ella no lo va saber apreciar.
Mi amiga me miró aterrorizada, y dijo -Pero..., tenés razón. Quedátelo vos. Y así fue como un poco apropiadodeprepo, o mejor dicho desviado de la ruta hacia el olvido, me hice poseedora de este libro, que es para mi uno de mis tesoros más preciados. El enooorme plato de ñoquis gris, es lo que pintó David.